Tópico: Quem gosta de poesia?

[Eriol]

Nós, os comunistas

 

Comunistas nós somos porque,
os pés solidamente plantados no dia de hoje,
sondamos do futuro a noite densa
somamos o presente de viver.

 

Comunistas nós somos porque
ouvimos a classe que murmura
com os sem-vozes lançados ao ataque
formamos uma massa unida como um só e que canta.

 

Comunistas nós somos porque,
andando sobre a praia nua
quando já sobe o ruído da maré
nós seguimos, desprezando o refúgio.

 

Comunistas nós somos porque,
pesando com justiça os mais e os menos,
sabemos recuar, batalhar na retaguarda,
e partir novamente para a luta.

Vladimir Maiakovski

[Worf]

Velut Umbra

Fumo e cismo. Os castelos do horizonte
Erguem-se, à tarde, e crescem, de mil cores,
E ora espalham no céu vivos ardores,
Ora fumam, vulcões de estranho monte...

Depois, que formas vagas vêm defronte,
Que parecem sonhar loucos amores?
Almas que vão, por entre luz e horrores,
Passando a barca d'esse aéreo Acheronte...

Apago o meu charuto quando apagas
Teu facho, oh sol... ficamos todos sós...
É n'esta solidão que me consumo!

Oh nuvens do Ocidente, oh cousas vagas,
Bem vos entendo a cor, pois, como a vós,
Beleza e altura se me vão em fumo!


Voz do Outono

Ouve tu, meu cansado coração,
O que te diz a voz da Natureza:
— “Mais te valera, nu e sem defesa,
Ter nascido em aspérrima solidão,

Ter gemido, ainda infante, sobre o chão
Frio e cruel da mais cruel deveza,
Do que embalar-te a Fada da Beleza,
Como embalou, no berço da Ilusão!

Mais valera à tua alma visionária
Silenciosa e triste ter passado
Por entre o mundo hostil e a turba vária,

(Sem ver uma só flor, das mil, que amaste)
Com ódio e raiva e dor... que ter sonhado
Os sonhos ideais que tu sonhaste!” —

Antero de Quental

[Worf]

Sonho. Não sei quem sou.

Sonho. Não sei quem sou neste momento.
Durmo sentindo-me. Na hora calma
Meu pensamento esquece o pensamento,
Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo
Parece que erro. Sinto que não sei.
Nada quero nem tenho nem recordo.
Não tenho ser nem lei.

Lapso da consciência entre ilusões,
Fantasmas me limitam e me contêm.
Dorme insciente de alheios corações,
Coração de ninguém.

Fernando Pessoa


Começo a conhecer-me. Não existo.
Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade dêsse intervalo, porque também há vida…
Sou isso, enfim…
Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulhos de chinelos no corredor.
Fique eu no quarto só com o grande sossêgo de mim mesmo.
É um universo barato.

Álvaro de Campos - Fernando Pessoa


Eu não sou eu nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar da ponte de tédio
Que vai de mim para o Outro.

(Lisboa, fevereiro de 1914)

Mário de Sá-Carneiro

[Barata Tenno]

Minha poesia favorita é:

Não gosto de poesia
Não sei por que
Não me pergunte
Não
Não gosto

Essa ainda é a minha favorita.........

[Alegra]

Minha poesia favorita é:

Não gosto de poesia
Não sei por que
Não me pergunte
Não
Não gosto

Essa ainda é a minha favorita……

E eu achando que o Barata iria colocar qualquer coisa japonesa, profunda e tocante......

[Worf]

Foi um dia de inúteis agonias.
Dia de sol, inundado de sol!...
Fulgiam nuas as espadas frias...
Dia de sol, inundado de sol!...

Foi um dia de falsas alegrias.
Dália a esfolhar-se, - o seu mole sorriso...
Voltavam ranchos das romarias.
Dália a esfolhar-se, - o seu mole sorriso...

Dia impressível mais que os outros dias.
Tão lúcido... Tão pálido... Tão lúcido!...
Difuso de teoremas, de teorias...

O dia fútil mais que os outros dias!
Minuete de discretas ironias...
Tão lúcido... Tão pálido... Tão lúcido!...

Camilo Pessanha


Desce por fim sobre o meu coração
O olvido. Irrevocável. Absoluto.
Envolve-o grave como véu de luto.
Podes, corpo, ir dormir no teu caixão.

A fronte já sem rugas, distendidas
As feições, na imortal serenidade,
Dorme enfim sem desejo e sem saudade
Das coisas não logradas ou perdidas.

O barro que em quimera modelaste
Quebrou-se-te nas mãos. Viça uma flor...
Pões-lhe o dedo, ei-la murcha sobre a haste...

Ias andar, sempre fugia o chão,
Até que desvairavas, do terror.
Corria-te um suor, de inquietação...

Camilo Pessanha

[Worf]

Sião que dorme ao luar. Vozes diletas
Modulam salmos de visões contritas...
E a sombra sacrossanta dos Profetas
Melancoliza o canto dos levitas.

As torres brancas, terminando em setas,
Onde velam, nas noites infinitas,
Mil guerreiros sombrios como ascetas,
Erguem ao Céu as cúpulas benditas.

As virgens de Israel as negras comas
Aromatizam com os ungüentos brancos
dos nigromantes de mortais aromas...

Jerusalém, em meio às Doze Portas,
Dorme: e o luar que lhe vem beijar os flancos
Evoca ruínas de cidades mortas.

Alphonsus de Guimaraens


Como se moço e não bem velho eu fosse
Uma nova ilusão veio animar-me.
Na minh'alma floriu um novo carme,
O meu ser para o céu alcandorou-se.

Ouvi gritos em mim como um alarme.
E o meu olhar, outrora suave e doce,
Nas ânsias de escalar o azul, tornou-se
Todo em raios que vinham desolar-me.

Vi-me no cimo eterno da montanha,
Tentando unir ao peito a luz dos círios
Que brilhavam na paz da noite estranha.

Acordei do áureo sonho em sobressalto:
Do céu tombei aos caos dos meus martírios,
Sem saber para que subi tão alto...

Alphonsus de Guimaraens

[Luiz Souto]

ELEGIA

Deixa que minha mão errante adentre
A frente ,atrás, em cima , embaixo
Entre
Minha América , minha terra à vista
Reino de paz, se um homem só a conquista
Minha mina preciosa , meu império
Feliz de quem penetra em teu mistério
Liberto-me ficando teu escravo
Onde cair minha mão teu selo gravo
Nudez total
(todo prazer provém do corpo)
Como a alma sem corpo,sem vestes
Como encadernação vistosa feita para iletrados
A mulher se enfeita
Mas ela é um livro místico e sómente alguns
Tal graça se consente
É dado lê-la

Eu sou um que sabe...

John Donne ( versão de Haroldo de Campos)
           

[uiliníli]

Minha poesia favorita é:

Não gosto de poesia
Não sei por que
Não me pergunte
Não
Não gosto

Essa ainda é a minha favorita……

Rapaz, se houvesse Prêmio Nobel da Poesia essa ganharia. Por cem anos consecutivos.

[Alegra]

ELEGIA

Deixa que minha mão errante adentre
A frente ,atrás, em cima , embaixo
Entre
Minha América , minha terra à vista
Reino de paz, se um homem só a conquista
Minha mina preciosa , meu império
Feliz de quem penetra em teu mistério
Liberto-me ficando teu escravo
Onde cair minha mão teu selo gravo
Nudez total
(todo prazer provém do corpo)
Como a alma sem corpo,sem vestes
Como encadernação vistosa feita para iletrados
A mulher se enfeita
Mas ela é um livro místico e sómente alguns
Tal graça se consente
É dado lê-la

Eu sou um que sabe…

John Donne ( versão de Haroldo de Campos)
           

Gosto dessa principalmente cantada pelo Caetano Veloso. 

[Luiz Souto]

[center]Três de Quintana[/center]


A Carta

Hoje encontrei dentro de um livro uma velha carta amarelecida,
Rasguei-a sem  procurar ao menos saber de quem seria...
Eu tenho um medo
Horrível
A essas marés montantes do passado,
Com suas quilhas afundadas,com
Meus sucessivos cadáveres amarrados aos mastros e gáveas...
Ai de mim
Ai de ti,ó velho mar profundo
Eu sempre venho à tona de todos os naufrágios!



Urizafel

O homem suspirava para os costumeiros mirões que costumam cercar o leito derradeiro:"Todo mundo já viu um disco voador! Eu nunca vi...Todo mundo já viu um fantasma!Eu nunca vi...". Nesse ponto,o Anjo da Últimas Queixas,o qual,como todo mundo sabe,atende pelo nome de Urizafel,teve pena do pobre homem e  transformou-o num fantasma dentro de um disco voador.


Que horas são ?

Comecei a escrever este poema às 12h32min de 12 de agosto de 1974
Os pesquisadores não querem outra vida
Eles morrem por dados
- mal sabem que a vida é um incerto e implacável jogo de dados...
E eu tanto que desejava que minha biografia
terminasse de súbito
simplesmente assim:
"Desaparecido na batalha de Itororó" !
(Desaparecido? Meu Deus quem sabe se ainda estou vivo?!)

[Worf]

As Coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a desvanecida
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Servem-nos, como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento;
Nunca saberão que partimos em um momento.

Jorge Luis Borges - Elogio da Sombra.

[Worf]

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.


Arte Poética

Olhar o rio feito de tempo e água
e recordar que o tempo é outro rio,
saber que nos perdemos como o rio
e que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho
que sonha no sonhar e que a morte
que teme a nossa carne é essa mesma morte
de cada noite, e que se chama sonho.

Ver no dia ou no ano um símbolo
dos dias do homem e dos seus anos,
converter a afronta dos anos
numa música, num rumor e num símbolo,

ver na morte o sonho, no acaso¹
uma triste riqueza, assim é a poesia
também imortal e pobre. A poesia
regressa como a aurora e o acaso¹.

Às vezes em certas tardes um rosto
observa-nos desde o fundo de um espelho,
a arte deve ser como esse espelho
que nos revela o nosso próprio rosto.

Contam que Ulisses, farto de maravilhas,
chorou de amor ao avistar Ítaca
verde e humilde. A arte é essa Ítaca
de um verde eterno, e não de maravilhas.

Também é como o rio interminável
que passa e fica e é cristal de um mesmo
Heráclito inconstante, que é ele mesmo
e é outro, como o rio interminável.

Jorge Luis Borges - El Hacedor



¹ acho que o tradutor trocou "ocaso" por "acaso" 

[Nightstalker]

Poema de sete faces
Carlos Drummond de Andrade



Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do -bigode,

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

[Nightstalker]

Tristan Tzara

Pegue um jornal.
Pegue a tesoura.
Escolha no jornal um artigo do tamanho que você deseja dar a seu poema.
Recorte o artigo.
Recorte em seguida com atenção algumas palavras que formam esse artigo e meta-as num saco.
Agite suavemente.
Tire em seguida cada pedaço um após o outro.
Copie conscienciosamente na ordem em que elas são tiradas do saco.
O poema se parecerá com você.
E ei-lo um escritor infinitamente original e de uma sensibilidade graciosa, ainda que incompreendido do público.

[Worf]

Not from the stars do I my judgement pluck,
And yet methinks I have astronomy,
But not to tell of good, or evil luck,
Of plagues, of dearths, or seasons' quality,

Nor can I fortune to brief minutes tell;
Pointing to each his thunder, rain and wind,
Or say with princes if it shall go well
By oft predict that I in heaven find.

But from thine eyes my knowledge I derive,
And constant stars in them I read such art
As truth and beauty shall together thrive
If from thy self, to store thou wouldst convert:

Or else of thee this I prognosticate,
Thy end is truth's and beauty's doom and date.

William Shakespeare

[Memphis Belle]

Eu adoro poesia e deixo essa para que vocês possam aprecia-la

                   DESIDERATA
 
Siga placidamente por entre o ruído e a pressa
e lembre-se da paz que  pode haver no silêncio.

Tanto quanto possível, sem sacrificar seus princípios,
Conviva bem com todas as pessoas.


Diga  sua verdade  serena e claramente e ouça os outros , mesmo os
Estúpidos e ignorantes, pois eles também têm sua história.

Evite as pessoas vulgares e agressivas,
Elas atentam contra o espírito.

Se você se comparar com os outros, pode se tornar vaidoso ou amargo,
Porque sempre existirão pessoas piores ou melhores que você

Usufrua suas conquistas, assim como seus planos.

Mantenha o interesse pela sua profissão, por mais humilde que seja.
Ela é um bem verdadeiro na sorte inconstante dos tempos   

Tenha cautela em seus negócios, pois  o mundo  está cheio  traições

Mas não deixe isso cegar você para a virtude que existe.

Muitos lutam por ideais nobres e por toda a parte a vida está cheia de heroísmo.

 Seja você mesmo.

Sobretudo, não finja afeições.

Não seja cínico sobre o amor, porque , apesar de  toda a aridez
E desencanto, ele é tão perene quanto a relva.


Aceite com brandura a lição dos anos, abrindo mão de bom grado
Das coisas da juventude.

Alimente a força do espírito para ter proteção  em um súbito infortúnio.

Mas não se torture com fantasias.
Muitos medos nascem da solidão e do cansaço.

Adote uma disciplina sadia, mas não seja exigente demais.

Seja gentil com você mesmo

Você é filho do universo, assim como as árvores e  as estrelas :
Você tem o direito de estar aqui.

E mesmo que não lhe pareça claro, o universo,
com certeza, está evoluindo  como deveria.


Portanto , esteja em paz com Deus, não importa como você o conceba.

E, quaisquer que sejam suas lutas e aspirações no ruidoso tumulto
Da vida, mantenha a paz em sua alma.

Apesar de todas as falsidades, maldades e sonhos desfeitos,
este  ainda  é um belo mundo .

Alegre-se.

Lute pela sua felicidade.

Max Ehrmann

                                                                       

[Nyx]

  Lindas.

[Nyx]

      APONTAMENTO

A minha alma partiu-se como um vaso vazio.
Caiu pela escada excessivamente abaixo.
Caiu das mãos da criada descuidada.
Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.

Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.
Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.
Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.
E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.

Não se zanguem com ela.
São tolerantes com ela.
O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,
Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles.

Olham e sorriem.
Sorriem tolerantes à criada involuntária.

Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.
Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
Um caco.
E os deuses olham-o especialmente, pois não sabem por que ficou ali.

    Álvaro de Campos, 1929

[Memphis Belle]

Eterno...
Público....
Grande  e notório .
De um pulpito  ou no meio do oceano
Ás margens verdes  ou na area escaldante
sob a chuva , pegadas na lama.
Te escrevendo a luz de velas....
Dormindo , sonhando contigo.
De pernas pro alto cantarolando vc...
De frente para o espelho contemplando a felicidade
Aqui de pé, no meio  do nada ...com o universo  ao meu redor
Deitada a teu lado  , chorando feliz
Te amando, sendo amada.
Em todas  as situações , em todos os lugares
Pra sempre ...a mulher  que te ama.
Pra sempre sendo amada por você.
Agora vem e me beija!
Entrelaça a tua mão na minha...
E não olhemos na mesma direção,
Mas dentro da alma um do outro...
Pois já estás tão dentro de mim
E eu tão em vc...
Somos  um.
Um amor.
( Maria Dulce Gonzales )

[RickRJ]

Artemis! Meus Parabéns!!! Sou péssimo em Artes!!!
Digo isso porque sou muito curioso pra conhecer muitas coisas!!! Mas tenho muitas dificuldades, ainda, em me expressar e ler as emoções dos outros!!!

[Nyx]

Balada dos mortos dos
Campos de concentração


Cadáveres de Nordhausen
Erla, belsen e Buchenwald!
Ocos, flácidos, largados
Ne sementeira espectral
Dos ermos campos estéreis
De Bucchenwald e Dachau.
Cadáveres necrosados
Amontoados no chão
Esquálidos enlaçados
Em beijos estupefatos
Como ascetas siderados
Em presença da visão.
Cadáveres putrefatos
Os magros braços em cruz
Em vossas faces hediondas
E em vossos corpos, a luz
Que da teva cria a aurora.
Cadáveres fluorescentes
Desenraizados do pó
Que emoçao não dá-me o ver-vos
Em vosso êxtase sem nervos
Em vossa prece tão-só
grandes, góticos cadáveres!
Ah! Doces mortos atónitos
Quebrados a torniquete
Vossas louras manicuras
Arrancaram-vos as unhas
No requinte da tortura
Da última toalete...
A vós vos tiraram a casa
A vós vos tiraram o nome
Fostes marcados a barsa
Depois vos matarama de fome!
Vossas peles afrouxadas
Sobre os esqueletos dão-me
A impressão que éreis tambores—
Os instrumentos do Monstro—
Desfibrados a pancada:
Ó mortos de percussão!
Cadáveres de Nordhausen
Erla, belsen e Buchenwald!
Vós sois o húmus da terra
De onde a árvore de castigo
Dará madeira ao patíbulo E de onde os frutos da paz
Tombarão no chão da guerra!

(Vinicius de Moraes)

[Nyx]

EU, ETIQUETA

Em minha calça está grudado um nome
Que não é meu de batismo ou de cartório
Um nome... estranho.
Meu blusão traz lembrete de bebida
Que jamais pus na boca, nessa vida,
Em minha camiseta, a marca de cigarro
Que não fumo, até hoje não fumei.
Minhas meias falam de produto
Que nunca experimentei
Mas são comunicados a meus pés.
Meu tênis é proclama colorido
De alguma coisa não provada
Por este provador de longa idade.
Meu lenço, meu lençol, meu chaveiro,
Minha gravata e cinto e escova e pente,
Meu copo, minha xícara,
Minha toalha de banho e sabonete,
Meu isso, meu aquilo,
Desde a cabeça ao bico dos sapatos,
São mensagens,
Letras falantes,
Gritos visuais,
Ordens de uso, abuso, reincidências,
Costume, hábito, premência,
Indispensabilidade,
E fazem de mim homem-anúncio itinerante,
Escravo da matéria anunciada.
Estou, estou na moda.
É duro andar na moda, ainda que a moda
Seja negar minha identidade,
Trocá-la por mil, açambarcando
Todas as marcas registradas,
Todos os logotipos do mercado.
Com que inocência demito-me de ser
Eu que antes era e me sabia
Tão diverso de outros, tão mim mesmo,
Ser pensante sentinte e solitário
Com outros seres diversos e conscientes
De sua humana, invencível condição.
Agora sou anúncio
Ora vulgar ora bizarro

Em língua nacional ou em qualquer língua
(Qualquer principalmente.)
E nisto me comprazo, tiro glória
De minha anulação.
Não sou – vê-lá – anúncio contratado.
Eu é que mimosamente pago
Para anunciar, para vender
Em bares, festas, praias, piscinas,
E bem à vista exibo esta etiqueta
Global no corpo que desiste
De ser veste e sandália de uma essência
Tão viva, independente,
Que moda ou suborno algum a compromete.

Onde terei jogado fora
Meu gosto e capacidade de escolher,
Minhas idiossincrasias tão pessoais,
Tão minhas que no rosto se espelhavam
E cada gesto, cada olhar,
Cada vinco da roupa.
Sou gravado de forma universal,
Seio da estamparia, não de casa,
Da vitrine me tiram, recolocam,
Objeto pulsante mas objeto
Que se oferece como signo de outros
Objetos estáticos, tarifados.
Por me ostentar assim, tão orgulhoso
De ser não eu, mas artigo industrial,
Peço que meu nome retifiquem.
Já não me convém o título de homem.
Meu nome novo é Coisa.
Eu sou a coisa, coisamente.



Carlos Drummond de Andrade

[Nightstalker]

Balada dos mortos dos
Campos de concentração

Não conhecia esse poema. Muito bom.

[Luiz Souto]

Paisagem pelo Telefone

João Cabral de Mello Neto

Sempre que no telefone
me falavas, eu diria
que falavas de uma sala
toda de luz invadida,

sala que pelas janelas,
duzentas,se oferecia
a alguma manhã de praia,
mais manhã porque marinha

a alguma manhã de praia
no prumo do meio-dia,
meio-dia mineral
de uma praia nordestina,

Nordeste de Pernambuco,
onde as manhãs são mais limpas,
Pernambuco do Recife,
de Piedade , de Olinda,

sempre povoado de velas,
brancas,ao sol estendidas,
de jangadas,que são velas
mais brancas porque salinas,

que,como muros caiados
possuem luz intestina,
pois não é o sol quem as veste
e tampouco as ilumina,

mais bem,somente as desveste
de toda sombra ou neblina,
deixando que livres brilhem
os cristais que dentro tinham.

Pois,assim,no telefone
tua voz me parecia
como se de tal manhã
estivesses envolvida,

fresca e clara,como se
telefonasses despida,
ou,se vestida,somente
de roupa de banho,mínima,

e que por mínima,pouco
de tua luz própia tira,
e até mais,quando falavas
no telefone,eu diria

que estavas de todo nua,
só de teu banho vestida,
que é quando estás mais clara
pois a água nada embacia,

sim,como o sol sobre a cal
seis estrofes mais acima,
a água clara não te acende:
libera a luz que já tinhas.