Tópico: Quem gosta de poesia?

[Südenbauer]

Hum... tu parece ter facilidade com isso, mas achei desnecessariamente rebuscado em alguns trechos.

[Geotecton]

De vez em quando eu escrevo alguns poeminhas... Vejam esse:

Soneto nº 07

Meus olhos vão, com lágrimas, fechando.
Destino chega, a sátira dos lares.
Dos lobos vês os lânguidos uivares
E muito tristes, trôpegos, lembrando

Em nossas mentes cânticos chorando.
Não como em nossos fálicos amares,
Não para tu, em êxtase, cantares,
Mas para a vida, mística, voando,

Nos separar com trágica fiança:
Em minha mesa a tétrica elegia,
Em minha alma a lírica bonança,

Em minha vida a cátedra alegria,
Em minha amada a cética esperança.
De nós só resta a pútrida valia.

Não sei se acontece com todos, mas para mim, escrever é sempre uma terapia contra a depressão!! 

Eu gostei.

Parabéns!

[Lakatos]

Obrigado, Geo!

Hum... tu parece ter facilidade com isso, mas achei desnecessariamente rebuscado em alguns trechos.

Tenho alguns poemas livres também, como esse:

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Poema do Amanhã ou do Hoje

Não estou triste o suficiente
Para escrever um poema.
E a culpa é toda sua,
Você tirou toda a minha inspiração.

Ontem você me deixou tão feliz,
(Fez a minha alma transbordar de alegria)
Que acho que não serei mas o mesmo,
Se esse sonho louco se realizar amanhã.

Mas, creio eu, teremos várias oportunidades,
E talvez um dia eu te diga algo legal,
Mas enquanto esse dia não chegar,
Esperarei...

E continuarei a seu lado,
Sempre, sempre, sempre que puder,
Pois mesmo que esse sonho não se realize,
Não conseguirei te odiar jamais.

E continuarei sofrendo, triste,
Com seu carinho mas sem sua presença,
Passando as noites longe de você,
Mas te amando nessas folhas de papel.

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Depende do dia, às vezes me sinto mais inclinado a escrever poemas mais rebuscados, às vezes poemas livres, às vezes um monte de palavras sem conectivos... Como disse, é uma terapia. Mas obrigado pelo comentário! 

[Südenbauer]

Interessante... eu gosto de escrever também. São coisas simples desde "como eu me sinto" a "o que sonhei" ou o que acabei de ver da janela. É interessante que de coisas banais às vezes surgem boas reflexões.

[_tiago]

É grande, é só uma parte, e eu acho fodástico,

I. Paisagem do Capibaribe

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão,
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Sabia dos caranguejos
de lodo e ferrugem.
Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos polvos.
Sabia seguramente
da mulher febril que habita as ostras.

Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.

Abre-se em flores
pobres e negras
como negros.
Abre-se numa flora
suja e mais mendiga
como são os mendigos negros.
Abre-se em mangues
de folhas duras e crespos
como um negro.

Liso como o ventre
de uma cadela fecunda,
o rio cresce
sem nunca explodir.
Tem, o rio,
um parto fluente e invertebrado
como o de uma cadela.

E jamais o vi ferver
(como ferve
o pão que fermenta).
Em silêncio,
o rio carrega sua fecundidade pobre,
grávido de terra negra.

Em silêncio se dá:
em capas de terra negra,
em botinas ou luvas de terra negra
para o pé ou a mão
que mergulha.

Como às vezes
passa com os cães,
parecia o rio estagnar-se.
Suas águas fluíam então
mais densas e mornas;
fluíam com as ondas
densas e mornas
de uma cobra.

Ele tinha algo, então,
da estagnação de um louco.
Algo da estagnação
do hospital, da penitenciária, dos asilos,
da vida suja e abafada
(de roupa suja e abafada)
por onde se veio arrastando.

Algo da estagnação
dos palácios cariados,
comidos
de mofo e erva-de-passarinho.
Algo da estagnação
das árvores obesas
pingando os mil açúcares
das salas de jantar pernambucanas,
por onde se veio arrastando.

(É nelas,
mas de costas para o rio,
que "as grandes famílias espirituais" da cidade
chocam os ovos gordos
de sua prosa.
Na paz redonda das cozinhas,
ei-las a revolver viciosamente
seus caldeirões
de preguiça viscosa).

Seria a água daquele rio
fruta de alguma árvore?
Por que parecia aquela
uma água madura?
Por que sobre ela, sempre,
como que iam pousar moscas?

Aquele rio
saltou alegre em alguma parte?
Foi canção ou fonte
Em alguma parte?
Por que então seus olhos
vinham pintados de azul
nos mapas?

[_tiago]

O poema é do João Cabral de Melo Neto,
(Nova modificação) e se chama "O cão sem plumas".

Mal!

[Barata Tenno]

Meu poeta favorito é o Hugo.

Minha poesia favorita é:

Não gosto de poesia
Não sei por que
Não me pergunte
Não
Não gosto

[_tiago]

Então vaza daqui seu viciado em vídeo-game! 

[Lion]

Meu poeta favorito é o Hugo.

Minha poesia favorita é:

Não gosto de poesia
Não sei por que
Não me pergunte
Não
Não gosto

Muito interessante. A poesia dele é profunda e reflete de maneira clara a verdade intrínseca que muitas pessoas guardam em seus corações.  Muito bom!!!!

[Mr."A"]

É a típica poesia contemporânea

[Geotecton]

É a típica poesia contemporânea

Poesia flamenguista!

[Luiz Souto]

À Espera dos Bárbaros
Konstantinos Kaváfis
 
O que esperamos na ágora reunidos?
É que os bárbaros chegam hoje.
Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?
É que os bárbaros chegam hoje.
Que leis hão-de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.
Por que o imperador se ergue tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?
É que os bárbaros chegam hoje.
O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhes
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.
Por que hoje os dois consules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos,
De ouro e prata finamente cravejados?
É que os bárbaros chegam hoje
tais coisas os deslumbram.
Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?
É que os bárbaros chegam hoje
e aborrecem arengas, eloquências.
Por que subitamente esta quietude?
( Que seriedade nas fisionomias! )
Porque tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?
Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.
Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.

[Luiz Souto]

 Alguns Rubayât ( quadras)
Omar Khayyam (1040 -1125)


Todos sabem
que meus lábios nunca
murmuraram uma oração.
Não procurei nunca
dissimular os meus pecados.
Ignoro se existem realmente
uma Justiça e uma
Misericórdia.
Mas, se existem, não
desespero delas: fui sempre
um homem sincero.


Que vale mais?
Fazer exame de consciência
sentado na taverna,
ou prosternado na mesquita?
Não me interessa saber
se tenho um Senhor
e o destino que me reserva.

Procura ser
feliz ainda hoje,
pois não sabes o que te reserva
o dia de amanhã.
Toma uma urna cheia de
vinho, senta-te ao clarão do
luar e monologa: "Talvez
amanhã a lua me procure
em vão."

O Corão,
chamado o Livro supremo,
pode ser lido de vez em
quando; mas ninguém se
deleita na sua leitura,
sempre que o lê.
Na taça cheia de vinho está
gravado um texto, de tão
adorável sabedoria, que a
boca, à falta dos olhos,
lê sempre com delícia.

Além da
Terra, além do Infinito,
eu procurava em vão o Céu
e o Inferno.
Mas uma voz me disse:
"O Céu e o Inferno estão em
ti mesmo."

Deixemo-nos
de palavras vãs.
Levanta-te e dá-me
um pouco de vinho.
Esta noite tua boca é a mais
bela rosa do mundo e basta
para todos os meus desejos.
Dá-me vinho.
Que ele seja corado como as
tuas faces, e o meu remorso
será leve como as tuas tranças.

A brisa da
primavera renova
as rosas e, na sombra azul
do jardim, acaricia
o rosto de minha amada.
A despeito da ventura que
já gozei, sou tão feliz hoje
que não me lembro de ontem:
esqueço o passado...
É tão imperioso o prazer
deste momento...

Perderei
ainda muito tempo,
querendo encher o mar com
pedras?
Desprezo igualmente
os libertinos e os devotos.
Kháyyám, quem te poderá
assegurar que irás para o Céu
ou para o Inferno?
Que significam essas duas
palavras?... Conheces alguém
que já tenha visitado
esses países misteriosos?

Kháyyám!
Não se aflijas por seres
um grande pecador!
É inútil a tua tristeza.
Depois da morte virá o
Nada ou a Misericórdia.

Nas igrejas,
nas sinagogas e nas
mesquitas buscam refúgio
os que temem o inferno.
Mas o homem que conhece
os segredos de Deus não
cultiva no seu coração as
sementes do terror e da
súplica.
   
http://www.omarkhayyam.kit.net/indexomar.htm#

[ReVo]

ANOTHER BED
                  (Charles Bukowski)


another bed
another women

more curtains
another bathroom
another kitchen

other eyes
other hair
other
feet and toes.

everybodys looking.
the eternal search.

you stay in bed
she gets dressed for work
and you wonder what happened
to the last one
and the one after that...
it's all so comfortable-
this love making
this sleeping together
the gentle kindness...

after she leaves you get up and use her
bathroom,

it's all so intimate and strange.
you go back to bed and
sleep another hour.

when you leave its with sadness
but you'll se her again
whether it works or not.
you drive down to the shore and sit
in your car. it's almost noon.

-another bed, other ears, other
ear rings, other mouths, other slippers, other
dresses

colors, doors, phone numbers.

you were once strong enough to live alone.
for a man nearing sixty you should be more
sensible.

you start the car and shift,
thinking, I'll phone Jeanie when I get in,
I haven't seen her since Friday.

Do livro "Love is a Mad Dog from Hell". Lançado no Brasil com o título: "O Amor é um Cão dos Diabos" (Editora L&PM)

[A Mosca]

O NÃO Perfeito

Às vezes a vida é tão cruel, minha (me)Nina...

Entre ontem e hoje, fui em um barzinho, aqui perto, tomei umas geladas, ouvi música e dancei. Mas faltava algo. Um conhecido me convidou pra inteirar umas britas, nóias, pedras de crack, para a gente fumar. E ele recebeu um graúdo "NÃO". Triste, né? O que mais destrói 'famílias' é o que mais facilmente tem-se acesso. Todo tipo de ilusão, do que te oferece apenas um sentido raso, é de fácil acesso. Nada que te fortaleça é de fácil acesso. Só o que te fragiliza. O que me assusta é que todos os meus esforços estiveram na berlinda, bem ali, em instantes de segundos, entre um sim e um não... É preciso ser decidido nessas horas. Não dar espaço à dúvida. Para a consternação das mentes mais relativistas.

Altair Pinheiro de Assis

Este texto será publicado em meu livro: "Magnata do Imperfeito".

[Lion]

O NÃO Perfeito
Este texto será publicado em meu livro: "Magnata do Imperfeito".

Me dê um toque quando for publicado. 

[Geotecton]

O NÃO Perfeito
Este texto será publicado em meu livro: "Magnata do Imperfeito".

Me dê um toque quando for publicado. 

Tem certeza?

[A Mosca]

 
.
.
Bem, Lion, o "toque" não garanto. Mas prometo que lhe mandarei um exemplar.  

[Lion]

Tem certeza?

.
.
Bem, Lion, o "toque" não garanto.

[A Mosca]

Tá tá, Lion... Não precisa ficar brabo, moço. Prometo que farei de tudo o possível para entregá-lo pessoalmente e, ops... (não vamos expor nossos desejos, aqui, né?).  

[Lion]

Ai meu Gezuis, além do Calvino agora A Mosca também se mostra com intenções libidinosas 

[Luiz Souto]

HELENA
Alexei Bueno

No cômodo onde Menelau vivera
Bateram. Nada. Helena estava morta.
A última aia a entrar fechou a porta,
Levavam linho, ungüento, âmbar e cera.

Noventa e sete anos. Suas pernas
Eram dois secos galhos recurvados.
Seus seios até o umbigo desdobrados
Cobriam-lhe três hérnias bem externas.

Na boca sem um dente os lábios frouxos
Murchavam, ralo pêlo lhe cobria
O sexo que de perto parecia
Um pergaminho antigo de tons roxos.

Maquiaram-lhe as pálpebras vincadas,
Compuseram seus ossos quebradiços,
Deram-lhe à boca uns rubores postiços,
Envolveram-na em faixas perfumadas.

Então chamas onívoras tragaram
A carne que cindiu tantas vontades.
Quando sua sombra idosa entrou no Hades
As sombras dos heróis todas choraram.

                         De Lucernário (1993)

[A Mosca]

O fantasma e a canção

 
Orgulho! desce os olhos dos céus
sobre ti mesmo, e vê como os nomes
mais poderosos vão se refugiar numa canção.
BYRON.


— Quem bate? — "A noite é sombria!"
— Quem bate? — "É rijo o tufão! ...
Não ouvis? a ventania
Ladra à lua como um cão."
— Quem bate? — "0 nome qu'importa?
Chamo-me dor... abre a porta!
Chamo-me frio... abre o lar!
Dá-me pão... chamo-me fome!
Necessidade é o meu nome!"
— Mendigo! podes passar!


"Mulher, se eu falar, prometes
A porta abrir-me?" — Talvez.
— "Olha... Nas cãs deste velho
Verás fanados lauréis.
Há no meu crânio enrugado
O fundo sulco traçado
Pela c'roa imperial.
Foragido, errante espectro,
Meu cajado — já foi cetro!
Meus trapos — manto real!"


— Senhor, minha casa é pobre...
Ide bater a um solar!
— "De lá venho... O Rei-fantasma
Baniram do próprio lar.
Nas largas escadarias,
Nas vetustas galerias,
Os pajens e as cortesãs
Cantavam! ... Reinava a orgia! ...
Festa! Festa! E ninguém via
O Rei coberto de cãs!"


— Fantasmas! Aos grandes, que tombam,
É palácio o mausoléu!
— "Silêncio! De longe eu venho...
Também meu túmulo morreu.
O séc’lo — traça que medra
Nos livros feitos de pedra —
Rói o mármore, cruel.
O tempo — Átila terrível
Quebra co'a pata invisível
Sarcófago e capitel.


"Desgraça então para o espectro,
Quer seja Homero ou Solon,
Se, medindo a treva imensa
Vai bater ao Panteon...
o motim — Nero profano —
No ventre da cova insano
Mergulha os dedos cruéis.
Da guerra nos paroxismos
Se abismam mesmo os abismos
E o Morto morre outra vez!


"Então, nas sombras infindas,
S'esbarram em confusão
Os fantasmas sem abrigo
Nem no espaço, nem no chão...
As almas angustiadas,
Como águias desaninhadas,
Gemendo voam no ar.
E enchem de vagos lamentos
As vagas negras dos ventos,
Os ventos do negro marl


"Bati a todas as portas
Nem uma só me acolheu!..."
— "Entra! —: Uma voz argentina
Dentro do lar respondeu.
— "Entra, pois! Sombra exilada,
Entra! O verso — é uma pousada
Aos reis que perdidos vão.
A estrofe — é a púrpura extrema,
Último trono — é o poema!
Último asilo — a Canção!..."

Castro Alves
.
.
É... Mais um ano que se passa e sempre a mesma história. E enchemos essa enorme pança egóica com desejos hipócritas, regados sempre a muito álcool. Você sabe o que desejar? Não julgo ter encontrado minha identidade, ainda. Na escola, apesar do relacionamento turbulento, por meu comportamento anarquista e sempre contestador, ao conhecer a poesia de Castro Alves, tomei o gosto pela Literatura. Sei que se existe algo com que me identifico, isso é a harmonia do ler e escrever. Tornou-se um hobby. Isso me acalma, me tranquiliza.

[A Mosca]

Um Cortejo A Daniella

Analiticamente, os olhos sedentos,
observam-te limitados ao aparente;
é uma dose da melhor água-ardente,
despojos do que possa vir a ser real.

Não ser vil ou tampouco demente,
satisfação dos olhos em sentinelas;
que te vislumbram, oh, bela aquarela!...
Atenuantes, num passeio matinal...

_ Fera! Aberração, que vara a madrugada!
_Ladra; ao presenciar-te, desamparada.
 Expele a apreciação mais que mascada.

Nada mais que um cortejo a Daniella,
com direito a blá blá blás e corruptelas...
Inventando amor, num delírio magistral!

Altair Pinheiro de Assis

[Sergiomgbr]

Seu nome

Pela viela sem querer, ja podia
balbuciar seu nome numa madrugada fria.
Escorreu assim, da minha boca, frouxamente.
Desceu da mente
como que em uma escadaria.
Um sopro como  num sobejo.
Nao lhe teci valia mais do que valeria.
Não pronunciei nada,
apenas quis corromper o silêncio.
Se fosse sussurrado em seu ouvido,
Não teria desenho
ia lhe absorver como seu ser.
Penso que deve ter virado objeto
para ataviar o chão
e ser soprado pelo vento.